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Um passarim, que canta baixinho e faz seu ninho, que é pr'um dia acolher seu bem que vai chegar. Um passarim, que bica uma flor e nem por isso é beija-flor. Um passarim, que também é peixe, que resolveu fazer do céu o seu mar. E assim vai voando, e cantarolando, até se encontrar. E enquanto isto, o sol fica a lhe guiar. E assim também a luz do luar.

quinta-feira, 30 de junho de 2011

Nós nos dedos

Nós nos dedos,
Por que desenhamos sonhos?
Por que há caso, se acaso não me caso?
Por que me caso, se acaso não me casa?
Por que acaso ele me casa?... Sem saber eu com quem?
Caso é que os nós nos dedos... Nós dos dedos,
Perambulantes, saltitantes, embriagados...
não comportam mais laços.
Quem sabe, talvez, um abraço...

Entrelaçamos até onde alcançou a linha.

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